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坐进局子，警察问孟肴为什么打人。他那张瘦得溜尖的脸，懵懵懂懂地抬起来，只耷着眼皮怔愣地望着警察，好像自己也不晓得发生了什么。他身上穿着件靛蓝色的卫衣，已经洗得絮絮地泛起了灰白，颜色倒衬出一种温和的怜意，叫人凶不起来。

警察把目光投向挨打那人。他坐得离孟肴远远的，用冰袋捂着脸，委屈得一把鼻涕一把泪，比手划脚、叽里呱啦讲了一大堆：他俩本是同事，在一个厂里上班，他的朋友曾和孟肴是同校同级，知道一些孟肴的往事，他听了后觉得离奇，就在吃饭时讲给大伙儿听，谁知今天下班以后，孟肴居然一路尾随，把他堵在巷子里一顿打。他拼了命才挣脱到大街上，还好路人们施以援手，不然他就被活活打死了。

警察说孟肴已是三进宫，回回都是打架斗殴。每次调解教育，孟肴都特别配合，但之后又照犯不误。周易给那同事塞了不少钱，好说歹说才让他放弃立案。后来又四处打电话托关系，兜兜转转忙到凌晨才将孟肴捞了出来。走出警局大门，寒瑟砭骨的风一吹，脑瓜子嗡嗡疼，他疲惫至极，掏出了一支烟。

“给我一支吧。”孟肴忽然说。

“会抽烟了？跟谁学的？”周易递去手里的烟。

“抽抽就会了。”孟肴咬住烟，含糊不清地答。

周易退后一步，打量他一圈，“你变化挺大的。”

“二十了嘛。你不也是。”

“我有什么变化？”

孟肴没答，笑了笑，抖掉烟头的灰，“只有死去的人会永远不变。”

他们一起蹲在警局旁边抽烟，烟头的火光忽明忽暗，呼出的白烟像被冻僵似的，迟迟聚在眼前不散。一阵乍寒，周易缩起脖子打了个寒噤，起身跺跺脚，“今天为你忙活一晚上，连个谢都没有？”

“谢。”孟肴从吐烟的间隙挤出一个字。

周易被逗笑了，“你打算在这儿蹲一晚上？我宿舍关门了，回不去，你得收留我。”

“行，抽完就走。”孟肴这样说着，却只抽了一口，把烟摁在地上掐灭了。

他住在很简陋的一个出租屋里，倒不显得凌乱，也许因为东西太少。床跟一前一后的墙壁卡得严丝合缝，余下的空间只容纳得下一桌一椅，还有一个简易塑料衣柜。周易个子高块头大，在里面转身都困难，憋得他忍不住抱怨：“你就住这种地方？”

“独卫独浴，还不用交押金，随时可以走人。”

孟肴把床单捋平，让周易坐着，又拿起旁边的烧水壶，“我给你弄点热水喝吧，驱驱寒。”

周易心头忽地生出些许安慰，孟肴还是孟肴，没有变。他看着他接水忙活的背影，觉得他个子长高了些，却又疑心是因为这间屋子太小。他再次打量起这间房屋：天花板的墙皮脱剥了一大块，翘悬着，感觉不久就会掉下来。窗户玻璃雾驳驳的，顶上挂着个旧绳子方便晾衣。衣柜敞开着，里面稀落落挂了几件衣物，有薄有厚，有长有短，一年四季都在里面。地面还是水泥地，灰乎乎一片，倒也看不出脏。这狭小的空间，实在一览无余，没有一件多余的物事，他的目光最后落到掉漆的红木桌上，他走近拿起桌上的药瓶，“这么多药，你生什么病了？”